Bukowski, Sendo Levado Para Longe...

Ela sempre estava pensando naquilo
e era jovem e linda e
todos os meus amigos tinham ciume:
o que um velho fodido como eu
estava fazendo com uma garota como ela?

ela sempre estava pensando
naquilo.
 

iamos de carro por aí e
ela dizia, " está vendo aquele lugarzinho? estacione ali. "

eu mal conseguia estacionar e
ela já estava agachada em mim.
uma vez eu a levei de carro ao Arizona
e no meio do caminho
tarde da noite
após o café e rosquinhas
em um boteco aberto a noite toda
ela se agachou
e começou
enquanto eu navegava pelas
curvas escuras através das
colinas baixas
e enquanto eu ia dirigindo
isso a inspirou a
novas altitudes.

outra vez
em L.A
havíamos comprado cachorro quente e coca
e fritas e estávamos comendo no
Griffith Park
famílias lá
crianças brincando
e ela me abriu o zíper
e começou

"que diabo você está fazendo?"
eu lhe perguntei.

mais tarde
quando eu lhe perguntei
por que
na frente de todo mundo
ela me disse que era
perigoso e empolgante
desse jeito.

ela me perguntou uma
vez"por que eu estou ficando com
um velho como você
de qualquer modo?"

"para que você possa me fazer
boquetes?", eu respondi.

"eu odeio esse termo!" ela
disse.
"chupando meu pau", eu
sugeri.
"eu odeio esse termo
também!", ela disse.

"o que você preferiria?"
eu perguntei.

"eu gosto de pensar que
eu o estou'beijando e levando para longe'",
ela disse.
"Tudo bem", eu disse.
. . .
era como qualquer outro
relacionamento, havia
ciumes de ambas as partes,
havia separações e
reconciliações.
havia também fragmentos de momentos de
grande paz e beleza.

tentei afastar-me dela várias vezes e
ela tentou afastar-se de mim
mas era difícil:
Cupido, com seu jeito estranho, realmente
estava lá.

Sempre que eu tinha que sair da cidade
ela me beijava em despedida.
bom
umas noites na
espera
garantindo a minha
fidelidade.

então tudo o que
eu tinha que fazer era
preocupar-me com
ela.

quando ela não estava
me beijando e levando para longe
também achávamos tempo
para fazer aquilo
de vários outros jeitos
estranhos.

mas todo aquele tempo com ela
era na maior parte só
ser chupado ou
esperar para sê-lo

nós nunca pensávamos muito em
outras coisas.
nós nunca íamos ao
cinema(que de qualquer modo
eu odiava).
nunca saíamos para
comer fora.
não tínhamos curiosidade
sobre
assuntos do mundo.
nós apenas passávamos nosso tempo
estacionados em
lugares isolados ou áreas
de piquenique ou
dirigindo por escuras
rodovias para o Novo México,
Nevada e Utah.

ou
quando estávamos em sua grande cama
de carvalho
com a face para o sul
tanto do restante do
tempo

que eu memorizei
cada vinco nos
lençóis
e especialmente
todas as rachaduras no
forro.

eu costumava fazer jogos com
ela sobre aquele forro.

"você vê essas rachaduras aí
em cima?"

"onde?"

"veja para onde eu estou apontando..."

"está bem"

"agora, vê essa rachaduras, vê o
formato? forma uma imagem. você vê o que é?"

"Hummm, hummm..."

"vamos, o que é?"

"eu sei! é um homem em cima de uma
mulher!"

"errado, é um flamingo parado
junto de um riacho."

. . .

finalmente nos livramos
um do outro.
é triste mas é

a operação-padrão
(fico sempre confuso pela
falta de durabilidade em assuntos
humanos).

suponho que a partida foi
infeliz
talvez até feia.
passaram-se 3 ou 4
anos agora
e eu me pergunto se ela
alguma vez pensa
em mim, no que eu estou
fazendo

é claro, eu sei que ela está
fazendo.

e ela o fazia melhor
do que qualquer outra
que conheci.

e acho que isso merece este
poema, quem sabe.

se não, pelo menos uma
nota de rodapé: que tais casos não
são sem alegria e humor para os dois
lados
e enquanto Saigon e os tanques inimigos se
misturam em velhos sonhos
enquanto cães velhos e enfermos são
mortos atravessando estradas
enquanto a ponte levadiça se ergue para
deixar os pescadores bêbados partirem
para o mar
não foi por nada

que
ela estava pensando
naquilo
o tempo
todo.