Ontem, Eu Quis Matar Um Poeta - Ela me Disse

O que 

De verdade

Há na poesia?

A de que

As pessoas que a procuram

Nada querem com a verdade.

O que

De verdade

Há no poeta?

Só a parte

Que não interessa a ninguém.

Ontem,

Eu quis matar um poeta

- ela me disse -

Quis exangui-lo

De seu sangue 

Azul

Verde

Preto

Vermelho

Roxo

Ou seja lá a cor

Com que ele

Escreve

Urina

Transpira

Conspira

Enreda.

E por quê?

Perguntei a ela.

Mentiu-me.

Enganou-me.

Enganou-te com o quê?

Com uma mão ruim de cartas,

Prerrogativa do crupiê que o poeta é?

Com as alegorias dele,

Que é o seu ofício de fé?

Com mesmerismos

E com a prestidigitação de sentimentos,

Que são o seu artesanato maior?

Não queres um sapato quando buscas os serviços de um sapateiro?

Magoou-me.

Traiu-me.

Entendo...

Parece-me ter cometido

O maior crime dos poetas,

O teu poeta :

Disseste-te,

Num momento de descuido

De pouca inspiração ,

A verdade.

Deixou de ser um fingidor,

Tornou a tua dor

(e a dele)

Na dor que deveras sente.

("enquanto você me fala, entredentes, poeta bom, meu bem, poeta morto...")