É a Podridão, Meu Velho (9)

O bafio equatorial da noite,

Pegajoso e com notícias de coisas decompostas,

Feito veias esclerosadas

Ou manilhas de esgoto a céu aberto,

Traz à minha sacada,

Onde tento me livrar do lixo do dia

E ver se consigo umas duas ou três horas de sono ininterrupto,

O cheiro de mausoléus demolidos,

De trocas de pele que deixei pelo caminho,

Da exumação de lembranças

Para as quais

Há muito não acendo velas

Nem deposito vaso de crisântemos roxos.

Traz o odor de carne queimada,

De churrasco

- provavelmente do bar algumas quadras abaixo

que serve espetinhos na calçada -

E junto

As assombrações do tempo

Em que eu também me reunia com o bando em torno da fogueira.

Dou-lhes as costas.

Jogo fora minha agenda antiga

E meu álbum de formatura.

Traz acordes de rock

(Aerosmith, acredito, sempre fui péssimo com estrangeirismos musicais)

Como que saídos de distantes confins

E a mim chegado por um buraco negro de vinil

(na verdade, vem do quarto do vizinho da casa da frente),

Enchem o ambiente 

De fumaça

De bruma

E de torpor

Das noites passadas no Paulistânia.

Dou-lhes as costas.

Tiro o Raul da vitrola

E o devolvo ao seu sarcófago

Com capa e encarte originais.

Traz as risadas dos meus passos

Pelas madrugadas,

Pelas ruas vazias,

O farfalhar das asas de Mercúrio em meus velhos tênis.

Dou-lhes as costas.

Há muito depenei as asas em meus calcanhares

E lhes fiz em macio travesseiro

Para depositar e repousar meus pés,

Suas varizes, seus calos ósseos, suas tendinites.

Traz o cheiro da caça no cio.

Dou-lhe as costas.

Não me interessam mais

As cortes,

Os rituais,

As danças de acasalamento;

Nem o próprio acasalamento.

Tranquilizem-se e descansem

Pois

Do peso de suas armas,

Do controle dos holofotes,

Da coleiras de seus cães,

Os carcereiros.

Podem ir cochilar numa cela vazia

Ou jogar baralho no pátio da prisão.

Relaxem

Pois 

De suas poses e perfilamento de guardas do Palácio de Buckingham,

Oh, grades de minha cela.

Entreguem-se ao vício do oxigênio,

Oxidem,

Enferrujem sem remorsos.

Que a prisão mais Alcatraz,

Que os grilhões mais anti-Houdini

É a falta de vontade de querer fugir,

É recusar o indulto de Natal.

Sou um assum preto que fura os próprios olhos

Pra ver se assim canto melhor.

Ou choro menos.

Em tempo : o assum preto que fura os próprios olhos é referência a  uma das mais belas e tristes músicas de nosso cancioneiro, Assum Preto, de Luiz Gonzaga, que conta da antiga, comum e cruel prática de furar os olhos do pássaro preto para ele cantar melhor. Quem não conhece, é só clicar aqui, no meu poderoso MARRETÃO.