Nós não éramos nós
Não éramos carne fodendo carne
Éramos turistas
Em cidade nova
Que era cada um de nós.
Esgotados os pontos turísticos
Os monumentos
Os museus
As paisagens
Nossas malas
Dada a prática tanta
Se fizeram por si só.
Um, para o aeroporto
Outro, para a estação de trem.
Nós não éramos amantes
Nem amados
Nem amáveis
Não éramos xifópagos
Engatados cloaca com cloaca
Fazendo um pacto
De sangue
De porra
De muco
De merda
De nossa imortalidade
Que o demônio nunca quis comprar.
Éramos um lugar
Um bar novo
Que lota no início
Que vai perdendo a clientela
E fecha.
E reabre
Como uma sorveteria
Uma loja de sapatos
Um salão de beleza
Um self service
Uma igreja
Uma escola
Ou qualquer outra coisa sem alma.
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2 Comentários
Vez ou outra faço minha atualização periódica no Marreta e encontro preciosidades como esse texto. Simplesmente fantástico! Alvaro Campos assinaria embaixo.
ResponderExcluirObrigado, meu caro. Mas Álvaro de Campos? Taí um puta dum elogio.
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