Pequeno Conto Noturno (24)

- Me esqueceu? - estranha Margô, que viera toda animada à casa de Rubens, ele em retorno de viagem.

- Sim.

- Me esqueceu ?!?!

- Minha memória, não; minha vontade, sim - tergiversa Rubens.

- Como? Você nem ficou fora tanto assim.

- O desejo é algo estranho e esquivo, Neil Gaiman o retrata como um andrógino de pele pergaminácea e olhos dourados.

- Neil Gaiman, quem é esse viado?

- Nada mais, nada menos, que o criador da mais bela das mitologias modernas, mas não estou com ânimo pra explicar.

- Acho que nem eu pra ouvir - rebate Margô -, eu até trouxe um whisky... foi como começamos... - tenta ela protelar.

- Então, ele será um adequado e irônico ponto final.

- Ponto final... às vezes esqueço de como você é de extremos, de tudo ou nunca mais, e de como transita rapidamente entre eles, até parece bipolar.

- Bipolar é redundância - Rubens, evasivo.

- Não gosto de pontos finais - segue Margô -, prefiro as reticências...

- Eu sei. Tomemos, pois, uma dose - sugere Rubens.

- Pra quê? Não me deseja mais...

- Mas sim ao whisky, que é bebida à parte dos ódios e afeições humanas.

Rubens vai à cozinha e volta com dois copos recém-enxaguados. Margô abre a garrafa, rótulo preto, coisa fina, e serve uma comedida dose para cada um.

- Brindemos e emborquemos - ordena Rubens.

Há um retinir de copos e uma enxurrada de lava a descer pelas gargantas.

- Sirva mais uma - pede Rubens -, que a primeira é sempre do diabo.

- Quer dizer, então, que aquela história toda de você passar um tempo em sua cidadezinha natal, reencontrar suas origens, era tudo desculpa? Tudo pretexto pra me esquecer? - e Margô serve doses triplas para cada copo, ganhar tempo, talvez.

- Não - diz Rubens em meio a uma bebericada -, eu não preciso de subterfúgios para esquecer ninguém. Vez em quando, preciso morrer, me enterrar fundo. E que melhor maneira de morrer que voltar às origens? No processo, meu desejo lhe olvidou.

- Um efeito colateral imprevisto? - tenta ainda entender Margô.

- Digamos que sim. As relações humanas não vêm acompanhadas de bulas.

- Simples assim?

- Não sei se simples, mas assim.

Margô vira o resto do whisky, uma entornada de fazer páreo a Clint Eastwood, e guarda a garrafa na bolsa.

- Rubens, apesar de não ter mais desejo, tem ainda algum apreço por mim?

- Claro.

- Me atende a um último pedido?
- Diz.

- Vai tomar no meio do seu cu ! - e Margô sai em direção à porta.

- Margô - chama Rubens -, e você, tem ainda algum apreço por mim?

- Só até atravessar essa porta.

- Me atende a um último pedido?