Pequeno Conto Noturno (52)

A vida passeia, faz afronta a desfilar por sob a sacada do covil de Rubens, às vistas de seu periscópio, de seu sonar de morcego.

Passa a moça com o uniforme do mercado em que trabalha como operadora de caixa, maquiada com o excesso que hoje é considerado bom gosto, erraria no troco se a máquina não o fizesse por ela, olho na bússola desnorteadora de seu celular, provavelmente a vestir um perfume doce e barato.

- Comia - sentencia Rubens.

Passam a quarentona/cinquentona e sua filha, melindrosa em seus anos 20; a primeira com cansaços a mais, a segunda, celulite e culotes a menos.

- Comia as duas - veredicta Rubens.

Passam a gorda de belas feições e de machos modos abraçada feito lagosta à magrinha de delicados e coquetes jeitos; coturno 44 e sapatinho de cristal cindelérico.

- Comia a magrinha; o tanque de guerra, eu deixava fazer um boquete - promulga Rubens.

Passa a sexagenária/septuagenária, com seu carrinho de feira, com suas compras feitas às dúzias, às pencas, às bacias, e não aos tristes e sem imaginação quilos. O photoshop de Rubens extrai-lhe décadas tiranas, injeta-lhe cavalares progestorenas e oxitocinas; que a menopausa é a abstinência e o A.A. das mulheres.

- Comia!

Passa a bichinha...

Rubens emborca o fim da cerveja e resolve ir dormir. Deixa os dois latões restantes para o amanhã, que, por sorte ou por azar, é sempre outro dia. Nada de rua hoje. Nada de madrugada desprotegida. Seria um massacre.

E já se foram os tempos de autorregenaração, de poderes de planária. Já se foram os tempos das garras, os tempos de wolverine de Rubens.

Embora, ele ainda aguarde por sua Fênix, por sua Jean Grey.