Meia Bomba

São os velhos vícios

Feitos em estilo de vida,

Em queridos bichos de estimação

Que ponho a ronronar

E a lhes fazer cafuné

No meu colo

Ao fim da noite.

É o sono protelado

Porque espero da noite

Algo que o dia nunca me dá.

É a última lata de cerveja

Porque a palavra

Hoje ainda não me veio,

Não me desceu em ovulação,

Nem que fosse para  não ser fecundada

Ou expelida natimorta.

É a pressa

Porque sou transitório

E tenho tanto a fazer

E nada a legar.

É a vida

Porque sou mortal

E não quero desperdiçá-la

Simplesmente vivendo.

É a punheta,

Não por vontade

Ou desejo irrefreável

Ou ereção miccional

Mas porque em certos dias

O pau é a única coisa

Que funciona mais ou menos.