O Cansaço do Torturador

Antes,

Bastava eu fornecer a cerveja

E uns tira-gostos

(uns amendoins

umas azeitonas,

uns cubos de provolone

e meu cérebro vivo à vinagrete)

Que a madrugada trazia o resto.

Trazia a Lua

As fadas

As rimas

Os voos

As musas circulavam feito putas

Em volta da minha mesa

Com suas bucetas ruivas de sangue

Em busca de um trago.

Perseverante,

Ou sem mais o quê,

Sem outro caminho

(que perseverança só é um nome pomposo que se dá à tacanhez aliada à falta de opções),

Continuo com minha mesa posta,

A cerveja quase gelada,

Umas oferendas salgadas e gordurosas,

E meu cérebro à escabeche.

Porém,

Meus satélites desgarraram-se,

Atraídos por melhores ofertas de emprego,

Por Júpiteres maiores;

Minhas fadas madrinhas

Enfadaram-se de mim,

Me excomungaram;

Meus voos,

Todos cancelados,

Por mau tempo,

Por overbooking;

As musas

Cansaram-se da caridade,

Largaram a batina,

Abandonaram o mecenato,

São todas,

Hoje,

Top models internacionais

A soldo de Midas.

E minha madrugada

Tornou-se em madrugada qualquer,

Igual a de qualquer outro.

Deixou de ser vicinal estrada,

Uma fuga do pedágio,

Outra estada.

Deixou de ser outra estação

De trem

De rádio

Climática.

Passou a ser meramente

Um outro hiato

Um vácuo entre vácuos.

O minuto de descanso

Entre um round e outro.

Os dez minutos para o cafezinho,

Para voltar ao arado,

Ao escritório,

Minimamente são ao sanatório.

Melhor :

Os dez minutos para o cafezinho do torturador,

Que meu descanso é isso,

É a pausa,

É o cansaço do torturador.