Jogo da Cabra-Cega

Faz tempo que vejo o mundo turvo

Embaçado

Embaralhado

Em vultos sobrepostos

Cheio de zumbidos nas imagens

Feito duas ou mais estações de rádio

Que teimam em ocupar a mesma frequência no dial.

O horizonte

Os prédios e os monumentos

As árvores

Os itinerários dos ônibus

Os produtos nas prateleiras do mercado

Os outdoors

Os cães vadios e os gatos saltimbancos

As notícias dos jornais

Os pássaros nos fios

Os mendigos nos meios-fios

A peituda que passa pela outra calçada

O asilo de velhos

O saldo na tela do caixa eletrônico

A comida no fogão

O japonês da quitanda em meio à sua paleta de frutas e verduras

A minha letra no papel...

Turvo

Tudo turvo.

Sentei-me às máquinas do oftalmologista.

Tudo bem, elas disseram,

Para perto, um leve grau

Para longe, nada a consertar

Tudo certo com a visão além do alcance

Podemos melhorar sua leitura de um livro

Nada a fazer quanto à sua leitura do mundo,

Diagnosticaram as máquinas do oftalmologista,

Que nem olhou para mim

Que nem me viu

Que só escreveu em seu receituário o que lhe ditaram as suas máquinas

Que só estava ali como intérprete

Como interface

Como boneco de ventríloquo

Só porque as máquinas ainda não tem mãos

Nem títulos e diplomas de doutor em suas paredes.

Desculpei-os, o oftalmologista e suas máquinas

Eles entendem muito de olho

Mas nada do que ele vê.

Só quando tudo descuida de ser visto

É que vejo tudo com nitidez

De madrugada

Na semiescuridão

Quando as formas

Descansam de suas arestas

E passeiam desproporcionais

Com suas vestes velhas, largas e puídas

Roupas de ficar em casa;

Quando as cores

Descansam de suas alegorias

E passeiam monocromáticas

Com seus arco-íris de sombras

Largam mão de sua pavonice;

Quando as máscaras

Descansam dos rostos que juraram servir

E passeiam de cara lavada

Marcham em blocos

Em carnavais de Veneza.

Mas a madrugada dura pouco pra mim

Ando com pouca resistência às altas horas

Baixa tolerância à privação do sono

Também à longas vigílias

À vida, de forma geral.

Posso arrancar meus olhos

Mas não posso eliminar a estática e a interferência

O zumbido

O sentiria por outras vias

Por cada um de meus poros.

Por que Édipo arrancou os próprios olhos?

Por acaso, um cego não é capaz de continuar a comer a mãe?

Até mais fácil, não vendo que é sua mãe.

Por que Édipo não arrancou o pau?

Falso arrependimento

Mise-en-scéne

Viadagem de grego.

Posso trocar minhas lentes

Lapidar a laser meus cristalinos

Mas não posso trocar de mundo.

E o filho da puta do oftalmologista

Nem me viu.