Os Dragões da Praça

Eu sou um velho.

E não venham me dizer

Que os 60 são os novos 30.

Enfiem os novos 30

Em vossos cus.

Eu sou um velho.

Não quero saber de suas opiniões a respeito.

Nunca quis.

Por que insistem em me dá-las?

Vão para o Inferno com elas.

 

Eu sou um velho.

Me deixem ser um velho.

 

O couro da mão parece pele de galinha,

Os calcanhares,

Solo esturricado e rachado do Nordeste.

 

Os cravos (ácaros)

Ocupam em assentamento o meu nariz,

Os pelos teimam em não se acomodarem mais dentro das narinas,

As sobrancelhas entortam e retorcem-se,

As pálpebras, preguiçosas, caem cada vez mais tristes.

 

Vasos e capilares arrebentam

E bordam um mapa hidrográfico

Nos peitos dos pés e tornozelos.

Os joelhos rangem mais que portas de filmes de assombração,

O pau, não bastasse mole, entorta.

Os fungos tornam em cream crackers quebradiças

As unhas das mãos.

 

Sou um velho.

Um terreno sendo esterilizado,

Um pasto sendo desmineralizado,

Um antepasto para a Morte.

 

Sou um velho.

Sentado num banco de praça

E dando milho aos dragões

Que ciscam e arrulham 

Por entre os meus pés.