É a Podridão, Meu Velho (6)

Nada mais de planar de asa-delta

Pelas bordas do cu de um buraco negro.

Nem de saltar de bunguee jump

Do pináculo do Monte Olimpo,

Embriagado de néctar, Afrodite e ambrosia.

Nada mais de atravessar

- de madrugada (sempre e nunca mais a madrugada) -,

Bêbado e equilibrista,

O vão do rio por sobre tubulações enferrujadas

E transpiradas de limo, metano e enxofre.

Nem de correr,

Querendo voar,

Sob o fogo cerrado da tempestade

A brincar de roleta-russa com relâmpagos

E fogos de Santelmo.

Nada mais de calçar minhas sandálias de Hermes,

Nem de envergar meu sobretudo da pele do Leão da Nemeia.

Nada mais, nada mais...

Apenas pequenos contos noturnos

E poemas despetalados.