Um Dia Na Vida

Era dessas manhãs comuns e repetitivas, dessas que só diferem da anterior, ou da seguinte, pelo número marcado no calendário, na folhinha. Dessas manhãs que nos fazem pensar que o Universo, ao menos a vida, é uma grande e burocrática repartição pública : cada dia, cada momento, uma cópia em carbono do outro; cada instante, uma 2ª via, um carimbo gasto e borrado nos impingido por um escrivão brocha de braço incansável e furioso.

Dessas manhãs sem previsão nem probabilidade de nada especial, de nada centrífugo. Modorrenta, abafada, de salpicada garoa, de últimas e rarefeitas águas de março a fechar o verão.

Ela e Ele vinham pela mesma calçada, destinos (ou infortúnios) de direções opostas. Ela, com o sono atrasado - talvez noite maldormida, por conta do insistente calor. Ele, com incipientes sintomas de ressaca - talvez aquelas duas latas de cerveja a mais, tomadas para assegurar uma noite bem dormida.

Calcularam mal o espaço que cabia a cada um ao se cruzarem na calçada. Não propriamente o espaço para a passagem de seus corpos, o para a passagem dos apêndices impermeáveis e desajeitados que equilibravam sobre suas cabeças, os seus guarda-chuvas.

Seus guarda-chuvas colidiram. As varetas de um - o dela : vermelho, botão de acionamento automático, novo - se enroscaram nas varetas do outro - o dele : preto, abertura manual, já descosturado e manco em várias partes.

O olhar de um - o dele : castanho-terra-ressequida-infértil - se enroscou no olhar do outro - o dela : cinza-nuvem-que-ameaça-tempestade-mas-que-acaba-por-se-dissipar.

A iniciativa de desenroscar os guarda-chuvas partiu dela - talvez menos tímida, talvez mais atrasada para o trabalho; o pedido de desculpas partiu dele - talvez nem sincero, talvez por condicionado cavalheirismo.

Por ação simultânea de ambos, os olhos também se desenroscaram.

E nunca mais se viram. Sob sol ou sob chuva.