Dodecassílabas

O poeta -

Sem versos,

Feito leão que perde os dentes,

Feito Sansão que perde a juba -

Está à mesa do bar,

A tomar a cerveja mais barata

Que seus livros nunca publicados podem pagar.

E passa a tiete,

A ex-macaca de sarau,

Hoje, balzaquiana de livraria de shopping,

De megastore,

Consumidora voraz muito mais de espressos e de capuccinos

Que de livros.

- Lembra de mim, poeta? 

- Claro que me lembro.

(o poeta não faz a menor ideia de quem ela seja, ou de quem tenha sido)

- Nós fomos para a cama algumas vezes - arrisca o poeta, num risco calculadíssimo -, isso lá nos bons tempos.

- Isso mesmo, poeta. Não é que te lembras?

O poeta não lembrava dela

Mas lembrava dos bons tempos.

Tempos em que as suas folhas sem pauta nunca ficavam em branco,

Em que sua máquina de escrever, 

Por pouco,

Não o indiciou por trabalho escravo.

Tempos das folhas cheias, que traziam fartura e bonança de bucetas.

- Não mais publicas nem recitas? - pergunta ela - Por que mais não escreves?

- De que jeito? Com que tempo? Com que urgência? Com que espanto? Com que Carnaval? Com que vida? - responde o poeta, e drena o resto da cerveja do copo.

Ela beija a boca do poeta.

Vende a sua buceta a ele

Em troca de alguns versos :

Buceta larga, frouxa e cansada

Oferecida como se de uma debutante fosse.

O poeta suga os peitos dela.

Vende a sua poesia a ela

Em troca de uma buceta :

Versos antigos, inacabados, sepultados natimortos pelo poeta em seu cemitério de gavetas

Oferecidos como se inéditos e em intenção dela fossem.

Qual dos dois o mais prostituto?

Que prostituição a mais louvável?

Terminada a trepada,

O poeta retoma velhos vícios :

Acende e fuma uma longa,

Muito longa estrofe.

Dodecassílaba.