O Tempo É A Madrugada

Não é a falta de tempo

Que me impede de ser um gênio.

O que me impede de ser um gênio,

É não ser um gênio.

Mas a falta de tempo

Me impede de tentar, de brincar de ser

De me transverberar, de quebrar a cara

De supor.

O tempo não é a quarta dimensão,

Não é uma deformação do espaço,

Não é Cronos,

Não é a força da gravidade na TPM,

Não é relativo porra nenhuma:

O tempo é a madrugada.

Todo o resto são horas,

Relógios, imbróglios,

Minutos celerados

Ampulhetas viciadas em milésimos de segundos,

Medições do nada.

Não é a falta da madrugada 

Que me impede de ser um gênio.

O que me impede de ser um gênio,

É não ser um gênio.

Mas a falta da madrugada

Me impede de contemplar a madrugada,

De ser comido, digerido e expelido por ela :

Bolo fecal escalpelado de meus nutrientes

E de minha poesia,

Toda ela a emprenhar as insônias e os perambulares.

Me impede de me embebedar,

De chorar, de mentir,

De acertar meus ponteiros.