Suposto ouro,
Não houve alquimia, cabala,
Pajelança, brujeria,
Que fizessem as previsões precipitarem.
Só o chumbo,
Desde o nascimento,
A embaçar, a enfear,
A bordar todo o decorrer
Até o esquife de meu passamento.
Ficou-me a carranca das gárgulas,
Das proas dos barcos do rio São Francisco,
A carranca do bicho,
De que gosto,
Que me sustenta,
Que é o que me salva.
(Mas quando, de manhã, semibêbado, vejo o roxo das quaresmeiras e das ipomeas, minha carranca descansa e meu chumbo se acobreia, um pouco. Só um pouco.)
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