Brasas Mortas, Querosenes e Naftalinas

O álcool

Não é amigo que se sente comigo

Para tomar umas

E ocupe uma cadeira vaga

À mesa da minha existência.

Não é amante

Que preencha o catre vazio do meu ser. 

 

É só fogueira mortiça,

Que adia a hipotermia;

Lampião aromático de querosene,

Que negocia tréguas com a cegueira definitiva;

Esferas de naftalina,

Que impedem que as baratas se aproximem o bastante

E roam os dedos dos meus pés.