Areia Por Entre Seus Dedos

Não aconselho esperança,

Não promovo expectativas,

Não incentivo reviravoltas

Não propilo recomeços.

Muito menos, faço a semeadura

Da discórdia, da desavença,

Do dissabor, da dissidência,

Do divórcio.

Se me tomas por jardineiro de tais gérmenes,

Por menino do dedo verde

De novos viços e paisagens,

Engana-te.

É que há tanto a terra anda estéril

Que anseias por qualquer nova vida,

Nova safra,

Que julgas por frondoso oásis, rasteiro canteiro de ervas daninhas

Ou de urtigas.

Sequer trago sementes em meu farnel :

Sou o gótico Sandman,

O matuto João Pestana.

Guardo somente areia e cinzas em meu embornal,

De Bagdá,

De Sodoma e Gomorra,

Da Biblioteca de Alexandria,

De Hiroshima e Nagasaki,

Das Torres Gêmeas.

Em suma, sou Sonho :

Não sou real nem miragem

Nem original nem pirata

Nem bom caráter nem cafajeste

Não prometo nem perjuro

Não afago nem apunhalo.

Em suma, sou Sonho :

Faço o que é de minha natureza.