Lodaçal

Só pode estar aqui dentro,

Essa coisa pastosa, rançosa. 

Não estão as pessoas todas por aí, 

Festivas, sorridentes, 

Atingindo-se com bons-dias, 

Boas-tardes e boas-noites? 

Só pode estar aqui dentro 

Essa fria cinza, poeira ranzinza. 

Não estão todos seguindo contentes, 

Doces e perfumados, 

Aconchegados em suas alegrias de hiena? 

Então, só pode mesmo estar aqui dentro, 

Esse visgo, esse piche gosmento, 

Esse amargor e esse azedume. 

Não pode vir de fora tal nauseabundo odor de estrume. 

Não estão todos felizes, 

Sem enxergar as grades, 

E procriando? 

Por isso quero drenar todo meu sangue, 

Ficar exangue. 

Desidratar, 

Afogar em minha transpiração lodosa de mangue. 

Bombear, pelo esôfago, 

Muco, ácido e fel. 

Vomitar essa podre melancolia, 

Esse tétano que me achaca os rins 

E me arqueia as costas.

Só pode vir de dentro. 

Por isso, quero inflar, 

Inchar e explodir 

Em milhões de pedaços de bosta.