O Selvagem da Motocicleta

Era um cara

Que se encantava

Que adorava a escuridão,

A tela brilhante de um cinema,

O aconchego de uma sala de projeção.

Ali se sentia protegido,

Tinha controle sobre todo aquele espaço,

Sabia de cada grão de poeira refletido.

Não se cansava

De ver aquelas vidas armazenadas na películas,

Mas não servia para protagonista.

E sendo isso tudo o que queria,

Agonizava,

Não vivia.

Era um cara 

Que lia e lia

Sem a menor pressa

Pra ninguém dava conversa

Se demorava por horas sobre cada linha impressa.

Se deleitava com aquele mundo portátil e silencioso

Que abria ou punha pra dormir quando fosse conveniente

E assim parecia contente.

Sorvia feito mel

As paisagens amareladas e empoeiradas

Do seu mundo de papel,

Mas não servia para escritor.

E sendo isso tudo o que queria,

Agonizava,

Não vivia.

Era um cara

Que escutava e escutava

Com as portas e os olhos fechados

Pra que ninguém pudesse lhe perturbar.

Ouvia repetidas vezes cada melodia

Como quisesse incorporar cada acorde

À sua própria pulsação.

E lhe fascinava esse mundo sem imagens

Esse mundo de puro som,

Mas não servia para canção.

E sendo isso tudo o que queria,

Agonizava,

Não vivia.

Era um cara

Que colecionava e colecionava

Gibis a rodo, quadrinhos de montão,

Lhe tomavam de escravo

Os perigos, as recompensas, a ação.

Cada personagem ali desenhado era um amigo

E de mais nada precisava.

Era perfeito pra ele aquele mundo agitado

Onde o bem sempre vence

Mas o mal nem sempre é castigado,

Mas não servia para herói.

E sendo isso tudo o que queria,

Agonizava,

Não vivia.

E era eu,

Que era como os outros,

Parecidos em fracasso

Iguais em tormento.

Sem nenhuma qualidade

Sem qualquer talento.

Também não sirvo pra vida.

E como isso é tudo o que poderia me provocar o riso,

Também não vivo,

Agonizo.