Morre Hugh Hefner, o Santo Padroeiro de Todos os Punheteiros

Quem me conhece, sabe : sou homem de poucas, quase mesmo de nenhuma, ambições. Nos últimos tempos, minha única ambição, meu desejo ardente de consumo é sossego. Tempo livre para ócio e sossego, longe do bicho humano.

Desprovido de ambições, sou, por conseguinte, imune à mosca verde da inveja. Admiro muitas pessoas, mas não lhes tenho inveja. Tenho meus ídolos nas áreas científica, literária, musical etc, mas nunca tive inveja por não possuir os seus talentos.

Uma única exceção, a confirmar a regra. Um único ser humano no planeta foi objeto e depositário de minha inveja. Desde que eu era adolescente. Se fosse possível trocar de lugar com o cara e tivesse que roubar, matar, ou  mesmo virar político para isso, a tudo eu faria, sem pestanejos, nem remorsos posteriores.

Um verdadeiro escolhido. Se existisse um Deus e ele tivesse tido um filho a caminhar por entre os homens (por entre as mulheres, nesse caso), o rebento do Senhor não teria sido o Cristo, e, sim, Hugh Hefner, o fundador da Playboy. Afinal, Pai que é Pai quer ver o filho no bem-bom, rodeado por gostosas, e não levando chicotada, sendo furado à lança e crucificado pelado. Deus me livre desse Pai. Deus me livre Dele.

O sujeito morreu anteontem, ao 91 anos. Viveu muito. E, principalmente, viveu bem. Viveu bem pra caralho. Pra caralho, não; viveu bem pra buceta, viveu para as bucetas, rodeado delas. Bucetinhas suculentas, loiras e ruivas em sua maioria, bucetinhas anglo-saxônicas, nórdicas, russas, eslavas, checas.

Levante a mão - se ela não estiver ocupada - quem nunca descabelou o palhaço com o dito cujo em uma das mãos e uma revista Playboy na outra. Quem nunca escondeu uma Playboy dos pais no fundo de uma gaveta, ou nunca foi para o banheiro com uma Playboy dentro de um livro de capa grossa para dar uma estudadinha, para revisar a matéria da prova do dia seguinte? Entre os meus treze, catorze anos, até aos dezoito, vinte, eu lia tanto que minha mãe achou que eu fosse virar um intelectual, um escritor, um literato, um jornalista consagrado. Quem nunca pegou, em eras pré-internet, épocas de difícil acesso a material punhetífero, uma Playboy emprestada com o amigo, uma daquelas que vinha com as páginas todas coladas?

Canonizado, ele será. O santo padroeiro dos punheteiros. Aliás, já está. Ungido e besuntado por cada tocador de bronha do planeta. Inegáveis e incontestes são os seus milagres. Não há advogado do diabo capaz de refutá-los. Até porque, se o diabo tem advogados, Hugh Hefner é o Ministro do Supremo do Tártaro. É o Joaquim Barbosa do Inferno.

Mas só um título canônico não fará jus à contribuição de Hugh Hefner à humanidade. A.HF e D.HF : a civilização ocidental se divide em antes de Hugh Hefner e depois de Hugh Hefner. Justiça máxima, portanto, lhe seja feita. Derrubado e revogado seja o calendário cristão. Instituído seja o calendário Hefnênico. Que 1926, o ano do nascimento do Messias, se torne o Ano Um de nossa era, e Chicago, a manjedoura de seu nascimento, a nova Jerusalém, a nova Terra Santa.

Aos calendários, o que, antigamente, a gente chamava de "folhinha", ficarão vetadas imagens lúdicas e bucólicas a ilustrar cada mês, assim como fotos de bichos fofinhos, filhotes de gato, de cão etc. Todas as folhinhas serão obrigadas a estampar Hugh Hefner e suas apóstolas, a tornar mais rápida e prazerosa a árdua e lenta passagem de cada mês. A foto do mês de janeiro do Ano Um do calendário Hefnênico bem que podia ser a abaixo.
Façamos um minete de silêncio por Hugh Hefner.

Hugh Hefner

(1926 - 2017)