Que Fossa, Hein, Meu Chapa, Que Fossa... (43)

Há quem pense e diga que a lancinante fossa seja deflagrada pela perda de um grande amor, pela rejeição de uma boa buceta que bate seus beiços, voa e vai se aninhar, fazer-se em ninho de outra(s) rola(s).

Ledo e preconceituoso engano. Pretensão da mulherada. Há dessas fossas, também. Mas são fossas mi-mi-mi, fossas rasas. A verdadeira fossa é muito mais abissal, vinda de uma saudade muito mais profunda.

A maior saudade não é da xavasca que se foi, sim do tempo em que ela se foi, da época em que o abandono se deu; do tempo, esse sim, perdido e irrecuperável. A fossa das antigas não vem da perda de uma boa buça, sim da progressiva dificuldade em abiscoitar novas delas, para perdê-las depois. A verdadeira fossa vem da saudade de quando perdíamos bucetas em série, pois em série, com nossa juventude, também éramos capazes de arrebanhá-las, vem da nostalgia de um pé na bunda atrás do outro, pois se tomávamos um pé na bunda, antes tínhamos posto nosso pau numa bunda.

A maior dor não é pelo pé na bunda da pérfida, sim pelo pé na bunda do tempo, o pé na bunda que, de um dia para o outro, sem aviso prévio nem indenização nem FGTS nem seguro-desemprego, levamos da juventude, amante das mais infiéis, que nunca fica conosco até que a morte nos separe. A maior fossa não é lembrar da traidora, sim do tempo em que éramos tão jovens. E não mais somos. Nem o Renato Russo o seria, vivo estivesse hoje. E, sim, é sempre tempo perdido.

É o tempo que se perdeu e nos atraiçoou, e não um bom dum entrepernas e entrefolhas, que fica para sempre feito farpa enferrujada no calcanhar. Dependendo do dia, do clima e da temperatura, do jeito de pisar, é ele que nos espeta e se faz em estopim de uma nova fossa.

Aí, meu chapa, se num daqueles dias em que nossos olhos são chumaços de neblina e que os termômetros em nosso peito marcam 0º C (com sensação térmica de 0 K ), juntando-se ao tempo que não volta, algo ainda - um cheiro, um ruído, uma estranha a atravessar a rua, um olhar de floricultura que encontra o nosso, árido e estéril, uma música - nos faz lembrar de uma dona que nos foi desleal, um míssil terra-ar de melancolia nos atinge em cheio. Que fossa, hein, meu chapa, que fossa...

Foi o que se deu com o sujeito da bela canção Um Tango Pra Teresa, se não com os próprios autores dessa preciosidade, Evaldo Gouveia e Jair Amorim.

O sujeito está lá, num quarto úmido e solitário de um velho apartamento, já no outono da vida (a luz do cabaret já se apagou em mim, diz ele), quando, de repente, alguém põe um disco de Gardel no apartamento junto ao dele. Danou-se. O velho tango traz-lhe lembranças de Teresa e, mais pungentemente, de sua mocidade.

Evaldo Gouveia e Jair Amorim são craques incontestes da MPB, mas foram de uma mestria inigualável na letra dessa canção, de uma virtuosidade poucas vezes vistas ou repetidas. São ou não são de arrepiar os versos : Era todo o passado lindo, A mocidade vindo na parede a me dizer para eu sofrer?

A mocidade vindo na parede me dizendo para eu sofrer... pããããããta que o pariu!!!

Agora, me calo e vos deixo com a bela letra de Um Tango pra Teresa. Que é hora de lembrar e de chorar.

Tango Pra Teresa

(Jair Amorim/Evaldo Gouveia)

Hoje, alguém pôs a rodar

Um disco de Gardel

No apartamento junto ao meu

Que tristeza me deu

Era todo o passado lindo

A mocidade vindo

Na parede a me dizer

Para eu sofrer

Trago a vida agora calma

Um tango dentro d’alma

A velha história de um amor

Que no tempo ficou

Garçom, põe a cerveja sobre a mesa

Bandoneon, toque de novo que Teresa

Esta noite vai ser minha e vai dançar

Para eu sonhar

A luz do cabaré

Já se apagou em mim

O tango na vitrola

Também chegou ao fim

Parece me dizer

Que a noite envelheceu

Que é hora de lembrar

E de chorar.

 Em tempo : para ouvir a canção, com o Ney Matogrosso, minha interpretação preferida dela, é só clicar aqui, no meu poderoso MARRETÃO.