Pequeno Conto Noturno (108)

03h11.

 

Transcorre muito tempo - éons - sem que aconteça. Há tempos - éons - , via persistência, tentativas e erros, Rubens não só aprendeu a beber bem, mas também a bem beber, a seguir as regras, os ritos e as danças do telecatch, da luta livre combinada e encenada entre ele e a bebida.

Calha, no entanto, dado a uma má conjunção de astros caducos, a uma flutuação do campo magnético da Terra, ou a qualquer outra improbabilidade, de vez ou outra acontecer : de Rubens exceder o seu já ancho limite alcoólico, de perder a janela orbital entre a madrugada bêbada e o despertar sem sequelas para o dia seguinte. De acordar numa ressaca de fazer Homero se envergonhar e renunciar à sua adjetivação epônima aplicada aos mal-estares pós-etílicos.

 

E Rubens sempre sabe quando extrapolou, quando, ainda que distraída e inadvertidamente, autoarremessou-se para fora do ringue, quando autonocauteou-se com golpe baixo. É exímio e infalível vaticinador de suas ressacas anunciadas.

Sabe, agora, depois do talvez 14º latão, que é um caminho sem volta, que não há como reverter o que suas entranhas lhe dizem.

Acordará estropiado, supercílio lacerado, membros expostos-fraturados pela ressaca.

 

Não a ressaca física. Melhor, não só a ressaca física, a dor de cabeça, o estômago indócil. Que essa, Rubens não teme. Pressentindo-a, autoesculápio, toma lá, junto ao último latão, um comprimido de 1g de dipirona, um flaconete de epocler e já deixa um macerado de boldo a infundir na caneca, para bebê-lo em jejum.

A ressaca agora pressentida, que é a que mais lhe apavora - muito mais que qualquer cefaleia -, que é a que o põe em pânico, e logo a ele, que se considera um amoral e um essencialista, é a rebordosa moral, existencial.

Uma ressaca de um arrependimento sem origem definida ou percebida, uma culpa que nem sabe do quê. Sentimentos meio que difusos, imprecisos; não obstante, pesadíssimos, massacrantes.

 

Frescura de velho?, pensa Rubens. Pode ser, ainda mais com a vida bem mais passada da metade, com o prazo de validade cada vez mais perto de expirar.

 

Sabe que acordará já com batedeira no peito, com taquicardia; aliás, será acordado justamente por ela, pelo batuque dos tambores dos pigmeus Bandar em sua caixa torácica.

 

Emergirá do lodaçal do desmaio, que a comum das gentes convencionou chamar de sono, trazido à tona por alguma força sádica da natureza, já com uma prensa hidráulica a lhe espremer o peito, com uma ansiedade que o transporta para o mais alto pico do planeta, para o mais rarefeito dos ares.

 

Coará seu café em coador de pano - sabe que ele em nada o ajudará. Entornará remanescente latão deixado ileso e de reserva com o propósito de "rebater" a ressaca, similia similibus curantur - sabe também que em nada o ajudará. Tal proceder, quando funciona, só se aplica às ressacas do corpo.

 

Irá, agora, deitar-se a saber de tudo isso. Ainda que raras, como já dito, estas ressacas, ainda que companheiras de caminhada do cometa Halley, Rubens consegue reconhecer nelas um padrão. Consegue identificar certas ocasiões de suas maiores ocorrências; ainda que não consiga preveni-las.

Geralmente, em períodos de mais extenso ócio, como agora, um feriadão prolongado, sábado, domingo, ponto facultativo na segunda e feriado na terça. Conjuntura em que ele fica não só com mais tempo para beber, para encharcar, mas também - e sobretudo -, uma vez que livre dos horários e das obrigações da lida, de olhar mais para a vida, para a existência, e de se certificar da inutilidade e da imprestabilidade de tudo.

 

Borrando-se de medo do dia seguinte, Rubens decide, pois, contrariar a proibição da psiquiatra acerca da concomitância de álcool com um certo medicamento tarja preta, clonazepam. Proibição da psiquiatra e da bula do próprio.

Rubens não faz mais uso contínuo de tais medicamentos; já o fez, é bem verdade, mas hoje não mais; deu-se autoalta médica. Mas mantém suas visitas bimestrais ao consultório, a fingir que ainda segue religiosamente o tratamento, apenas para garantir que tenha sempre uma receita escondida na manga, para momentos como os que sabe que virão, de excruciante aflição.

 

Rubens entorna o resto meio morno da cerveja do latão, vai à cozinha, ao armário em que guarda remédios, pinga 6 gotas do clonazepam num copo, dilui com umas gotas de água, ingere e vai se deitar.

 

O fármaco proibido funciona para Rubens (sim, não é a sua primeira vez), isso quando funciona, como uma espécie de um padre confessor.

 

- Padre Rivotril, bebi demais.

- E se arrepende genuinamente disso, meu filho?

- Sim, me arrependo.

- Então, te absolvo do pecado e te livro da penitência da aflição, da ansiedade, do aperto no peito.

 

E Rubens costuma acordar melhor. Costuma... 

 

Na beira do abismo da inconsciência, no limiar dos portões do Palácio de Morpheus, Rubens se lembra das avós, tias e da mãe, sempre os alertando, a ele e aos primos : - meninos, nunca misturem manga com leite.